Séjour où des corps vont cherchant chacun son dépassement. Assez large pour permettre de foncer en vain. Assez restreint pour que toute bougie soit vaine. C'est l'intérieur d'un camion-citerne performant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la malle arrière. Benzine. Son automobile. Son cylindre. Sa camionnette comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la pompe à essence totale émettaient chacun sa Mercedes. Le compresseur qui l'agite. Il se cabre de loin en loin tel un nid-de-poule sur sa fin. Tous se meuvent alors. Leur feu vert va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout rétrograde.
Bidouille (Nordmann)
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